Ломка

Дела – белугою реви.
Засел я крепко на мели.
В карманах и мозгах нули –
Голяк. Шаром кати в квартире.
Затравлен я хандрой-тоской.
И снежно-белой простынёй
Лежит пустыня предо мной –
Листок формата А4.

Вся жизнь своеобразный кросс
С препятствиями на износ.
Как зебра трек сплошь из полос
Составлен чёрненьких и белых.
О чёрных толку ль говорить?
И путь далёк, и вьётся нить
В руках слепых старух форкид –
Скользят узлы в перстах умелых.

А там, где узел, там петля
На шею ляжет погодя;
Тугая сдавит бечева
Одним гортань, другим – аорту.
Нас крутит бедствий череда.
И напрямик и завсегда
Вот эта чёрная черта
В узлах людей приводит к чёрту.

А там, где белый свет разлит,
Фортуна нам благоволит.
Но распаляет сердце greed.
А, может, это паранойя:
Полосок белых на судьбе
Не так уж много видно мне,
И, кажется, по ширине
Они как будто Уже вдвое.

Да и у белого подчас
Иная суть на строгий глаз:
Немного согласится нас
На раз примерить белый саван.
Вот белый стол и белый морг…
Скажи, ты счастлив ли, дружок?
А вот передо мной листок –
Он бел, но мне он не по нраву.

Он чист и девственен пока.
А у меня дрожит рука.
И чувство гадкое, что я
Его невинность совращаю
Меня гнетёт исподтишка.
А мыслей нет – не до грешка.
Куплет из пошлого стишка
Как «Отче наш» я повторяю.

Мне надо что-то написать,
Но как начать и что сказать?
Как не изгадить эту гладь
Ухабьем терниями слога?
Не верь тому, кто говорит:
«Пергаменту не ведом стыд –
Бумага стерпит и простит,
Как Бог, и даже больше Бога».

Пусть непрозрачная она,
Но это зеркало, друзья –
Увидишь в нём легко себя
Во всём постыдном малодушье.
Не прихоть тяга до письма.
То остро исповедь нужна –
Долг совесть требует сполна.
И сердце мучает удушьем.

И ни солгать. Ни утаить
Всё то, что душу бередит.
И совесть крикнет «Паразит!»,
На лист выплёвывая буквы.
Ах, это пытка или дар?
Послать бы всё ко всем чертям!
Но, как ханыга-наркоман,
Дрожа, тянусь к перу безумный.

Но вместо нужного опять
Галиматью строчу в тетрадь…
Смять, измарать и растерзать
Листок подопытный несчастный!
Его близнец займёт мой стол.
Он под пером, как под кнутом…
Что это? Смертный приговор
Иль это разновидность счастья?

Да! Это счастья краткий миг, –
Прозрею я. И вновь тупик –
Апатия мозги затмит…
И ляжет лезвие на вены.
И на листок бы поместил
Я завещанье, а не стих.
Но вспомнил вдруг завет святых:
«Проходит всё – жди перемены!»

Надежда не сдаёт посты.
Ещё не сожжены мосты.
Ещё немало чистоты,
Хорошего во мне и мире.
Есть белой полосы кусок –
Прямоугольный лоскуток,
Билет мой в райский закуток,
Формату равный А4.