Он просто друг: не больше и не меньше.
И стал, как брат, и, даже, как отец.
Мне было все равно, кого из женщин,
Он поведет однажды под венец.
Я просто знала: что бы не случилось -
Его рука не выпустит моей...
Вокруг меня заботливость крутилась,
Объятья дружбы делая сильней.
Как хохоталось весело, порою,
Как плакалось надрывно на плече.
Могла с ним быть и дерзкой, и смешною.
Он был весь "свой", родной, и был ничей.
И где-то грань, которой мы не знали,
Пропала вместе с выдохом весны.
Был дождь. А мы, смешные, танцевали.
И были танцем так увлечены,
Что, пропустив в моментах откровенность,
Когда любовь устроила нам торг,
Мы слились поцелуем в сокровенность,
Губами объясняя свой восторг.
Сомнения безжалостностью гложут:
От дружбы ничего не утаить.
На что-то большее теперь она похожа.
Но как себе нам это объяснить?
Он просто друг...
© Copyright: Бринг Бай Зе Винд, 2015
Свидетельство о публикации №115052400116
Свидетельство о публикации №115052400116
Рецензии