***

Руки-корни извиваются в многократном «нет»,
Прорастают в суть утра, смоченного чаем.
Никчемный, отчаянный бой разума
С самим собой.
И дальше – по заголовкам газет –
В плавание,
Растворяясь в очередном обмане.
Мы так преуспели в страдании,
Что нет желания спать.
Заложенные кирпичами, мы ожидаем геометрической строгости
От существования.
Ищем смыслы, строя домыслы,
Делим реальность надвое не без гордости,
Уверенно тратим молодость
На разочарования.
И вновь удаляясь в печатный ад,
Равнодушно тешим себя познанием.
Приобретая все новые формы,
Голая правда
Возвышается над
Банальностью,
Оставляя взгляду лишь бездны точек
И черноту типографской краски
Подушечкам твоих пальцев.
Под картечью пошлых идей и строчек
Пройдет полчаса и,
Собравшись стремглав,
Себя выплюнешь в серый потоп людей.
А ночью – все те же сны,
Построенные на полутонах.
Страшно?
Это трепещет старость,
Обернутая в подсознание.
Странное чувство потери опоры и
Беззубая радость непонимания.
А с первыми петухами –
Вновь в сутолоке стандартов.
Сотни орущих матом ртов
С белизны страниц
Отвлекают от умирания.

13.04.2014