Ресторанный роман

В балагане с названием мир
Мы глотаем житейскую соль.
На слюнявых червонцах кумир
Покраснел увидав нашу голь.
Ежедневна романсов тоска,
Полутрезвых пиитов салон.
И сжимает гитару рука
Как на сахар последний талон.
Истекая от будничных ран.
И шепча: Боже правый, прости.
Я несу свою боль в ресторан...
А куда ее к черту нести?
Там моя золотая струна
На подачках латает карман,
У меня там подружка одна...
Мы с ней тянем служебный роман.
В кабаке судомойкой она,
Я пою ширпотребную чушь.
У меня где-то в прошлом жена,
У нее где-то в будущем муж.
Мы вдыхая дешевый табак,
Завсегдатаев ловим кивки.
Развлекаю я пеньем кабак,
А она отмывает плевки.
И когда сервированный стол
Наши гости уделают в хлам,
Уложу я гитару в чехол,
Мы поделим с ней ночь пополам.
Так привычно хмельные уста,
Тянут терпкое жизни вино:
- Ты большим музыкантом не стал.
- Да и ты не актриса кино.
Вот вы скажете: - Что за сюжет?
Безнадёга, измена и боль...
В нем конечно поэзии нет,
А любви и тем более ноль.
Так на этом мы с ней и сошлись...
И повенчаны пошлым венцом.
Вот и всё: «Я люблю тебя жизнь...»
И враньё, со счастливым концом.