А в чем трагедия души
Русского поэта?
А в том что некому ему,
Стихами слать приветы.
Не с кем поделится правдой,
Да кому она нужна.
То что жизнь и смерть загадка,
И мечта порой смешна.
Остались все кто был так близок,
Остались где то далеко.
Ушел от них, ты шел быстрее,
И видел больше скозь стекло.
И чувствовал своею шкурой,
Никто и не поймет.
И знал что будет как предсказывал,
Отец все видит наперед.
Но шел не видя света,
Писал о том что тут.
И в глубине своей от ветра,
Спасал надежду от запрета.
Мечта быть может и была обманом,
И не было в ней правды но,
Спасал то что не думал рано,
Спасал то что нигде.
Потом подумал, а зачем,
Мне все это приснилось?
Я сам себя спасу от всех,
Чтоб через век еще дымилось.
Писал и дальше в тишине,
Слова пуская в небо,
И понял что писал себе,
И сам себе все слал приветы.
03.08.14
Александру Башлачеву
© Copyright: Никита Кириленко, 2015
Свидетельство о публикации №115052302529
Свидетельство о публикации №115052302529
Рецензии