Демоны творца

Квартира в мутных красочных разводах,
У стен полотен хаотичный ряд.
В безумно ярких цвета переходах
Огни таланта яростно горят.

Но краска все же смоется слезами,
И горем все замажутся огни.
Слоями краски с полотна слезают -
Под гнетом боли меркнут все они.

Худая, изможденная фигура
Сожмется в темном логове угла -
Сильнейшая уж сломлена натура,
Та, что миры создать сама могла.

Художницей руководит забвенье,
Горячие эмоции ее
Рождают в мраке смутное виденье,
Лелеют они детище свое.

Но стоит ей очнуться от мечтаний -
И с каждым взглядом вдруг бледнеет мир.
В душе, на этом кладбище страданий
Стервятники спешат устроить пир.

Она опять все поддается зову,
Тишайшему шипенью: "Не нужна
Ни миру, ни любимому, ни дому",
Ни для кого она здесь не важна.

Нет денег, уже кончились все краски,
Бронхит рвет грудь, и кашель все сильней,
Она на Смерть глядит уж без опаски -
Ведь Смерть уже не сделает больней.

У милого любовь уже другая -
В обратном можно и не убеждать.
Откуда знать, других что избегая,
Он у театра продолжает ждать?

Художницы душа уже убита,
Проткнута острой ревности мечом,
Все радости ее давно забыты,
Теперь уж только горе бьет ключом.

Ее квартира зарастет тенями,
Ее сердечко демоны делить
Начнут. Не спит холодными ночами
Тоска, чтоб разум ясный захватить.

И только тень протянет лапу к сердцу -
На лестнице раздастся шаг родной,
Вдруг распахнется хлипенькая дверца...
Ее найти успеет он живой.