Разговор с поэтом

Книгу открыв и снова выстраивая
общие буквы в знакомые мне слова,
написанные тобой, по твоему,
никому не подвластному лекалу,
моя столь-же неуёмная голова
ищет прорыв — лидировать хоть в чём-то из того, что привлекало.
Пожалуй, так не смогу,  чувствуя любовь к Родине,
женщине, или тяготея к дружбе,
даже милость к врагу посчитал ты нужным
передавать то зеркалом в миллионы квадратов,
то миллиардом осколков зеркальных,
то совместив доселе не совместимое,
мысль вдруг забросишь на плато то, что бытия вне.
Но в тишине тщит дума из ниоткуда, подбрасывая козырь в рукав.
Будут ещё здесь и работа и лыжи и даже теннис-лаун.
И здесь же, отражаясь в кафеле местных же саун,
Буду я. И возможно она. Стремглав,
Мысль подсказывает что даже если и нет, и отпущенного мало,
То лягу с дерном заподлицо здесь.
На несколько часов изъяв взвесь
из этой земли и потом ею же и укрывшись.
И потому не дано мне испытать жутчайшую
ностальгию по утраченному,
На столь манящей чужбине так и не укоренившись...