Я выхожу на старенький балкон,
где ветошь тянет срок на тощих полках
советской стенки. В семь темнеет фон.
Сменяет ночь по праву день. Негромко
беседуют, что люди, воробьи;
дым сигаретный вьется, удаляясь.
И кажется порой, что я один,
порой не кажется. И то и это — в радость.
Здесь, вспоминаю, десять лет назад
чуть вечер — не пристало находиться
на улице; блестящие глаза,
как нож, блуждали местных кровопийцев.
Сейчас из них нет многих — полегли:
одни от СПИДа, прочие со страха,
что пустоту не дал занять в груди.
Гнетущий класс избрал не жизнь, но плаху.
И я уйду на кухню, переждав
шумливость в голове, вагоны мыслей
доставивших рябь прошлого в глаза,
и настоящего сто грамм начислю.
29
© Copyright: Слава Авалс Пва, 2015
Свидетельство о публикации №115052207015
Свидетельство о публикации №115052207015
Рецензии