***

Таки куда мне до Моэма! Мне и до Бродского куда!
У них что повесть, что поэма - в граните сразу!
Иногда, мне кажется, я третий лишний
На этом празднике времён!
Как будто знаю их всех лично,
И как-то даже не прилично, но я в Ахматову влюблён!
И год за годом проживая, рассматривая вороньё,
Моя душа вечно живая, всегда поёт что-то своё.
Я не угодник, не устрастник, я думаю, так как хочу.
И не поэт тот, что при власти,
И глядя на твои запястья, от восхищения кричу.
Мне сила слова от рождения дарована тобой была,
И в самых странных сновидениях,
В полуразмытых миражах,
В своих, подчас, перерождениях несу я на своих плечах
То плащ, дарованный тобою, то крест, то золота мешок,
А то суму и меч героя, то глиняный вина горшок.
Прости же мне мою нелепость, мою усталость не прощай.
Прости, что сдал когда-то крепость.
Прости, что был отправлен в рай.
Прости, что я сбежал из рая, прости, мне за мою судьбу.
Но мы любимых выбираем!
И мы, закончив молотьбу, наполнив кубки светлым элем
В глазах великие костры, обнявшись, быстро захмелеем!
Мы вспомним, всё, что мы имеем, но это будем уж не мы!
И в отзвуках священных песен, увидишь ты как мир наш тесен!