Костры не зажжены.
Молитвы шепчет лес.
И не совсем видны
Следы былых чудес.
Давно не слышал здесь
Я пения клинка.
Мне уши заложила
Тугая тишина.
Поныне в жар бросает,
Как вспомню о былом.
А птица пролетает,
Заботясь о своем.
Руины старых улиц
Разбросаны под мхом.
Вдали захороненья,
Поросшие плющом.
Здесь духи обитают -
Все призраки войны.
А листья опадают
И прорастут цветы.
Что ныне мне дороже
Из нынешних чудес?
То-ли шумный город...
То-ли мирный лес.
Я сам не понимаю
Немыслимой борьбы,
Что сотни поколений
На спинах пронесли.
Чем вам не мил ручей?
Чем не милы поля?
За чем же вы уходите
В такие города?
Вы станете никем,
Вы превратитесь в грязь!
Тот осадок стен -
Ах, чтоб ему пропасть!
Потерянный мир
© Copyright: Мирилла Акклеоская, 2015
Свидетельство о публикации №115052203817
Свидетельство о публикации №115052203817
Рецензии