Отцветает черемуха.
Россыпь белая на столе.
Предзакатные сполохи винных сумерек в хрустале.
Люди, запахи, звуки,
Тучи, грузно ползущие прочь,
И холодные руки, как завесу, открывшие ночь.
Это то одиночество,
Из которого не уйдешь.
В него приходят, чтобы остаться.
Дождь.
Ветер в окна скребется.
Двери заперты на засов.
Это то одиночество,
Для которого не придумано слов,
Вместо речи - молчание, отражение, полночь, дрожь.
Рядом с этой молитвой всякое слово - ложь.
Не запомнить, не выучить,
В цепи строчек не заковать.
Два часа пополуночи.
Бессонница.
Ветер.
Вымокшая тетрадь.
Отцветает черемуха...
© Copyright: Лидия Измалкина, 2015
Свидетельство о публикации №115052203230
Свидетельство о публикации №115052203230
Рецензии