Памяти русских мастеров

     «Не скажу про живых –
                а покойников мы бережем…»
                В.Высоцкий
               
Пророк  ли, иль просто гадалка -
Вам больше не морщить лоб -
Надраенного катафалка
Нездешний вечерний озноб.
                Обернуты толстым и мягким
                Подкованные копыта,
                Приспущены временно флаги,
                И временно пропасть открыта.
От лучших кутюр самолетом
Траурные прикиды,
До пункта, до буквы, до йоты
Расчерчена панихида –
                Выверенно все прежде
                От вилок и до зеркал…
                А у его надежды
                Замысловатый оскал…
Круг заунывных песен,
И у кого спросить
Где он сейчас? Нет здесь местных –
Всюду сплошной транзит.,
                Над?..  или под?.. или  между?..
                Ни дилетант, ни профи,
                И у его надежды
                Не европейский профиль…
Доступ к душе и телу
(Пусть подождет гранит ) –
Обетованных пределов
Шифр вместе с пломбами вскрыт:
                Мисочка манны оттуда,
                Где начинают дожди,
                В солонке немного чуда
                И большего, просто, не жди –
Из поднебесных коттеджей
Лимит и на этот раз,
А у его надежды
Не азиатский анфас.
                Наш он теперь – плачьте, смейтесь –
                Равно, что щекотка, что боль…
                Ему б пройти после смерти
                Допинговый контроль,
Ему б предложить, как прежде,
Вечером утренний кофе…
А у его надежды
Каторжный рваный профиль.
                Поделим по братски славу
                В забавном урчанье реклам:
                Ему – накрахмаленный саван,
                А все остальное – нам:
Нам – выходы в Наполеоны,
Нам – маски любой из стерв,
Возьмем свои миллионы,
Потащим в постель королев,
                Чеканим автограф в монеты,
                Развешиваем гербы…
                И нам не заметить в поэте
                Прокушенной ночью губы.
В черной каемке поспешно
Сотканный некролог,
А у его надежды –
Новый кровоподтек.
                Факты, постскриптумы свежи,
                Как с утренней грядки укроп,
                А у его надежды –
                Увы, не библейский лоб…
Траур снесется, конечно,
В память, в золу, в пепел, в бред…
Но есть фоторобот надежды –
Он русский… Потом Поэт…