Столько написал за годы,
Всякой стрёмной чепухи,
Что предупрежден природой,
И поэзий лопухи
Так и будут сорняками
На страничке шелестеть,
И репейными строками
Обвивать частичку-сеть.
Ну, кому все это нужно?
Я не Бальмонт и не Блок,
Все, что выдал - все натужно,
Каждый стих как нерва клок.
И слеза под каждой строчкой,
Боль, холодная, как сталь...
Это всё стереть бы срочно,
Только почему то жаль.
Как и жизнь: пуста, никчёмна,
Чересчур порой строга,
Но и этой сутью тёмной
Отчего то дорога.
Жаль
© Copyright: Игорь Нефёдов, 2015
Свидетельство о публикации №115052107866
Свидетельство о публикации №115052107866
Рецензии