Граффити

Ну  что  ты  плачешь, мама. Это – пирсинг.
Подумаешь, серьга  не  там, где  надо…
Я  слушаю  кого? – Агату  Кристи.
Что  значит  «слишком  яркая  помада»?
Какая  есть…

Ну  что  ты  снова  плачешь?
Твои  заботы  так  уже  достали.
А  толку – нищету  в  подол  не  спрячешь.
Да  и  подолы  все… повыцветали.

Да, мам, курю. Рисую  на  заборах.
Бываю  где-то  там, за  самой  гранью…
Зато  не  стала, как  брательник, вором.
Не  стала, как  отец, последней  пьянью.

Какая  там  любовь  у  вас, глупышка…
Да  нет  ее. И  не  было/не  будет.
Вот  пусть,  к  примеру, я  с  соседским  Мишкой
раз  двадцать  пять  спала, а  он – забудет…

Ну  что  ты, мама, мне  уже  пятнадцать,
и  я  нашла  его  не  на  помойке.
Самой-то  не  зазорно  побираться,
быть  самой  главной  в  церкви  поломойкой?

Всё. Ухожу. Решай  задачку-ребус
про  то, как  стала  я  бесчеловечной…

Надорванный  билет. Ночной  троллейбус.
Кондуктор. Частный  сектор  на  конечной.

Пустой  баллончик. Сигарет  полпачки.
Дешёвка-тушь  на  правильном  пути.
И  в  сумерках  на  старой водокачке
неровно-крупно
белым

«Мам, прости…»