Всё проигравший победитель
Накрыл опять бравады стол.
Достал из шкафа пыльный китель
Великой славы произвол.
Прадедом гордятся внуки,
А он давно в земле сырой
Глядит, как нынешние суки
Мечут ненависть икрой.
Играют совестью тряпичной,
Воспетой болью из души
И давят танками приличных
В своей расхристанной глуши.
Серодымен, белокрасен,
Неустойчив шум молвы,
Но придирчиво опасен
Лестью сахарной халвы.
Средь ночей на звёзды-слитки
Молится оркестр добра.
Геликоны, как улитки,
Арфы в струнах серебра.
Но напевность их не в моде,
Строй с настроем не звучит.
В марширующем народе
Кровью предков боль кричит.
Всё проигравший победитель
© Copyright: Яков Зильберг, 2015
Свидетельство о публикации №115052101282
Свидетельство о публикации №115052101282
Рецензии
