Всё белым цветёт, только в золоте запад,
Тепло и прохладно - вечерней порой,
День дальше плывёт, и земля словно за борт
Ныряет с него в океан голубой...
Медовый настой снежно-зыбких черёмух
Во влажно-туманной царит желтизне...
Листвы и травы изумрудна истома,
И будто бы снится - душистой весне.
Весны нет в домах, как зимы нет и лета,
И осени нет в тёмных склепах квартир,
Но есть она в раненом сердце поэта,
Открывшего окна в бушующий мир...
Он видит - всё тихо, но бурно цветенье,
Застывшая музыка первой любви,
На улицах неторопливо движенье,
Как раньше, когда-то, с судьбой - визави...
И дивная радуга редкого спектра
О прошлом его приглашает грустить,
Спасая опять, как Ореста Электра,
От жизни, которой им незачем мстить.
Всё белым цветёт, только в золоте запад
© Copyright: Илья Волотов, 2015
Свидетельство о публикации №115052009272
Свидетельство о публикации №115052009272
Рецензии