Сияет осень, шитая шелками,
Манящим блеском мелких луж-зеркал...
А мне бы птицей, вслед за облаками!
И чтобы смысла в этом не искал.
Мне очень грустно в блещущем покое.
В капусте кислой с чёрным сухарём
Себя сравнил бы. Что со мной такое?
Какой хандрою ныне покорён?
Мне трудно говорить сегодня с вами —
Закатный час среди пустых полей.
Я обезвожен прошлого словами,
Прошу: «Господь, Своих в меня налей».
Безмолвие
© Copyright: Гусаров Александр Борисович, 2015
Свидетельство о публикации №115052009161
Свидетельство о публикации №115052009161
Рецензии