С. Б

Идёт который год по всей литой столице
Резня за право жить с петлёй на перевес.
Не думай, не смотри, как улетают птицы,
Здесь жизни нет давно, не умер, так облез.

Весна придёт тогда, когда черёмух запах
Надолго заглушит канализаций смрад,
Но ты не жди, мой друг, сомнительная радость,
Едва ли жизнь с весной воротится назад.

Ты снова пьёшь и ждёшь, покуда протрезвеешь,
В надежде отравить похмелье новизной,
И льёшь ты самогон в избитой электричке,
Которая летит упрямо на Подольск.

Тебя терзает свет и этот прелый запах,
Запнётся лязг колёс, напомнив стук копыт.
Едва держа стакан в почти железных лапах,
Сползаешь по двери, раздавлен и разбит.

Не выпустив из рук разбитый гриф гитары,
Сквозь грязное стекло смотри на дым цветов,
Всё в той же электричке стоишь в больном угаре
В стране, где тамбур так похож на воронок.

Твои слова ползут насквозь, точней навылет,
Не помнящий "вчера", не верящий в "потом",
И пальцы по ладам привычно растопырив:
"Нам нужен новый мир и старый Башлачёв!.."

18.05.15