Л

                Лиле

Что рассказать про Л.? Она бегает по утрам,
Она любит кино и больше не ходит в храм,
Боб ли Дилан играет ночью, ли Френк Синатра
Свои песни ей, оставляя все грезы там,
Где живет ее так далекое «Может, завтра».

Л. имеет вкус к жизни, всякий, кто слышал смех,
Скажет, что он струится, светел и словно мех,
Так на ощупь он мягок, самой он высшей марки,
В нем так многое может спрятаться ото всех,
Он совсем не такой, как прочие: чист, немаркий.


Что рассказать про С.? С. симпатичен Л.
Он не в меру красив, и безмерно, безмерно смел
Так любая боль в его гордой скупой горсти
Рассыпается мелкой крошкою, словно мел,
С. сдувает смешно с ладоней ее:
«Прости» -

И с такой вот своей ухмылкой, с такой усладой,
Словно, вот, огонек целует губами ладан,
И досадно чуть-чуть, но только слегка неловко.
Л. проглотит любой комок из любого ада,
Ну а он, он пойдет домой со свой
чертовкой.
 
И вот, кажется, Лот, не видел таких застывших,
С., наверное, самый терпкий из всех небывших.
Л. смеется: «да толи будет еще!» и курит.
«Это ведь не больнее,
нет, мне не больно, слышишь?»
И тогда ее смех пронзает острее пули.

Л. бредет до такси. Пьяна ли, ли холодна?
Этой ночью она опять будет не одна:
Френк ли, Боб ли споют ей песни – да все неправда.
Утром в этой постели рано проснется та,
Для которой наступит
долгое это «завтра».