Дима

Когда-то я встретил Диму. Обычный парнишка, кудрявый и милый, но бледный. Ему так хотелось быть кем-то любимым, что я не смог отказаться от этого дела.
Я купил ему краски и достал свой альбом. Мы рисовали пиры и пляски, а вечерами нехотя шли каждый в свой дом. У нас не было ни единой общей мечты и надежды. Я любил одиночество, он же лелеял все цели, что с детства строил и верил в них. И я был лишним, да, лишним в этой компании. Я видел альбом с ним и долгие минуты, посвященные его самокопанию. Он часто впадал в ступор и долго смотрел на стены. Бывало, что вечер в мгновенье становился утром, а на полу виднелись тени. Тогда Дима вскакивал с постели и оглядывался, хватаясь за голову руками. Он набирал мой номер трясущимися руками еле-еле и звонил, жалуясь по-новому. Я молча слушал, чуть не засыпая, и просил его подождать. За окном только-только светало, и Дима ложился на кровать. Он раскидывал руки в стороны, вдыхал аромат ничего и слушал, как каркают вороны, едва не врезаясь в его же окно.
Я всегда глупо думал, что стоит об этом забыть. Построить мысленно громадный защитный купол и заново зажить. Но каждый раз я оглядывался назад и понимал, что я никто без тебя. Без тебя эта школа мне ад, а альбом некому будет вести так любя. И тогда я просто откидывал эти идеи прочь и тебя обнимал. Мы просто умирали каждую ночь, чтобы утром воскреснуть вдвоем с альбомом и красками в руках.
Когда-то я встретил Диму, кудрявого, красивого и милого, но очень одинокого. Он тяжело переносил эту зиму и редко болтался вокруг да около. И когда я вышел к нему на улицу с тортом, оставшимся с моего Дня Рождения, Дима мне казался добродушным простаком, щурившимся с куском торта во рту от наслаждения.