Как солистку, слушаю кукушку...

Из каких лесов, глухих опушек,
Рощ зеленых как в цветном кино...
Прилетела в сад ко мне кукушка,
И уселась прямо под окно.

Я во сне ее услышал голос,
Конский топот на цветном  лугу...
Как раскаты за увалом грома,
И журчанье родника «Ку - ку».

Звук упал глухой -  платок тумана,
Как деревня, стал он мне родной...
И унес меня прямо в деляну,
Где трудился ранней я весной.

Пни кружили голову мне соком,
Очень сладкий, шел он из земли...
Почему - то навсегда запомнил:
-  В виде пены оставлял следы.

Каждый пень казался  с пивом кружка,
Словно месяц, острым был топор...
Как пластинку, слушал я кукушку,
Не одну, а сразу целый хор.

Как любовь, мне волновали сердце,
Звук кукушки -  сучья на костре...
Не было чудеснее  оркестра,
Утверждаю, в детстве  на заре.

Словно облака, воспоминания,
Как подснежник, распустились вдруг...
И стрелой нацеленной в сознание,
Пулей показался этот звук.

Как сугроб, расправил я подушку,
Не сгорело сердце на костре...
Как солистку, слушаю кукушку,
Весь ее концерт лишь  о   добре.


На снимке: Кукушка. Фото Вадима Квашнина