Давно уже не лечат алкашей.
Их отправляют в собственный полёт.
И если появляется, – взашей! –
Иди, один хлебай свой горький мёд.
Ко мне бегут: «Спаси и оттащи!»,
Как будто я за них продолжу жить.
Ведь это не сварить пустые щи,
А к водке уничтожить адску прыть.
Ты пьёшь и, значит, хочешь быть скотом,
Как паразит, высасываешь кровь.
Добьёшься, что своим вонючим ртом
Убьёшь, скотина, Божию любовь.
Твой говорильный вялый аппарат
Опять кричит: «Братан, меня уважь!».
Не догоняешь ты, нам никакой не брат,
Что только дух убьёт твой пьяный раж,
Что человек на то и человек!
Он проявляет чудеса творца.
И если пьёт, то это – смертный грех,
Стремление к безумию конца.
03.04.15.
Алкоголику
© Copyright: Геннадий Мир Мирошниченко, 2015
Свидетельство о публикации №115052004508
Свидетельство о публикации №115052004508
Рецензии