Он родился у дороги,
С сорняками рос в пыли,
И его прохожих ноги
Распинали, как могли.
По нему плясали, пели,
Торопясь на сеновал,
На него плевать хотели,
Так он был презренно мал.
Как он мучился, о Боги!
Умирал не раз от ран,
Но босые эти ноги
От ушибов кто спасал?
Кто приятною прохладой
Успокаивал мальца?
Что ему там было надо
На коленке сорванца,
Грубо вырванному с поля
Торопливою рукой?
Что ему чужая доля
Ближе собственной, родной?
Нам, на склоне жизнь итожа,
Трудно так ответ найти,
Что в ней истинно, что ложно.
Да, наверно, очень сложно
Быть травою придорожной
И добро другим нести.
Пробегая по дорожке,
(Ты, сынок, меня прости),
Поднимай повыше ножки,
Не мешай другим расти!!!
Подорожник
© Copyright: Руслан Крупышев, 2015
Свидетельство о публикации №115052000172
Свидетельство о публикации №115052000172
Рецензии
Не совсем или не только детское.
Тянет на басню. Мудро.
Майя Барахова 31.05.2015 09:49 • Заявить о нарушении
Тянет на басню. Мудро.
Майя Барахова 31.05.2015 09:49 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.