Не за маршальский жезл

                братьям поэтам

            Мы – смятенной поры атланты
            (жлобства бездна – пучины гуще), –
            кто меж нас разбросал таланты –
            щедро так, явно всемогуще?

            Поцелован кем каждый в темя,
            но в покое – нет! – не оставлен?
            На Пегасе не ищем стремя:
            он по адресу не доставлен.

            Муза мне ни к чему – обуза,
            не любовь с ней – мозгов разруха:
            груди – спелые два арбуза,
            а по виду – почти старуха.

            Ну, кому бы по нраву это? –
            Отказался, обрезав сразу.
            Эх, найти б, на миру поэту,
            ключевую сквозную фразу!

            Наскрести вирш в души сусеках,
            дать уйти от любого зверя,
            в критиканства не пасть засеках…
            – В золотушность свою не веря,

            я писал и пишу – и буду,
            не нужны же на то мандаты.
            Вряд ли маршальский жезл добуду:
            ведь поэты – стихов солдаты!..