О стихах

Писать стихи - напрасный труд,
Их всё равно не прочитают.
Их всё равно потом сожгут,
А имя ваше не узнают.

Их всё равно покроет пыль,
Им в жизни краткий срок отмерен,
И лишь кивающий ковыль
Мелодии их будет верен.

Их всё равно ждёт полный крах,
Их люто будут ненавидеть,
И проклинать вас будут так,
Что провалиться захотите.

Они сломают вашу жизнь,
Самооценку изничтожат,
Они - нарыв, фурункул, гниль:
Рассудок вскоре занеможет,

Откажет желчный вдруг служить,
Желудок тут же подоспеет,
А нервный тик так будет бить,
Что цепь морщин у глаз отмерит.

Ходить, не поднимая взор, -
Путь стихотворцу уготован
С надеждой, что уймётся спор -
Его помянут добрым словом.

Что на "обломках самовластья",
Что на арбатовской стене,
На школьной парте, на запястье
Воскреснет он в своей строке.

Писать стихи - напрасный труд,
Но всё же труд. А он, мы знаем,
Послал примата в институт -
Но человеком забирает.

_
2015