письмо в редакцию

                ПИСЬМО В РЕДАКЦИЮ.

  Дорогая редакция! Всегда радостно читаю в нашей районной газете рубрику: "Поэтической строкой"...  Особенно волнительно нравятся длинные
стихи. Как же надо напрягать Музу для такой отдачи! Конечно, для газеты важнее короткие. Ведь сколько новых авторов нужно охватить и ознакомить районную аудиторию! Я тоже хочу работать поэтом! Только пока не получается. Особенно не выходят рифмы. Как Вы думаете, смогу я, наконец, быть поэтом? Можно, я буду высылать Вам стихи? Вот видите, как много вопросов волнуют меня и отвлекают Вас от творческой работы!
  Посылаю Вам свои стихи. Но Вы их, пожалуйста, не печатайте. Они - не удачные.
 Когда будут удачные, пришлю ещё.
 P.S. Недавно мне пришли две мысли. Думаю, скоро придёт ещё одна! Посылаю пока те, две.
                МЫСЛЬ О СУЕТНОМ
            (на мотив русской-народной песни "Ах, вы сени, мои сени")
         
                Где-то в городе Тайбее,
                На китайской стороне
                Люди строят телевизор,
                Чтобы лучше было мне.
               
                А в Московском переулке,
                В магазине Мак-Дональдс
                Мне пекут котлеты в булках,
                Чтобы бодрость не прошла!
               
                Замечательные люди
                Проживают в ФРГ,
                Сами делают машины:
                Мерседесы, БМВ.
               
                Я бы тоже покатался
                В тёмно-красном пиджаке!
                Да правительство родное
                Недоплачивает мне.
               
                Вот поеду за границу,
                Привезу вагон часов.
                П---нь, Б--в, И---й
                Будут бегать без трусов!
               
                Эх, когда разбогатею,
                Я селёдки накуплю,
                В огороде дом поставлю
                И на пенсию уйду!   

                МЫСЛЬ О ВЕЧНОМ
                (Пока без мотива)

                Когда придёт глухая старость,
                И ясный разум отлетит,
                Я тоже стану верить в бога
                Уже не годный ни на что.
                Вот будут счастливы кликуши,
                Какой классический финал:
                Талдычил всем, что он - безбожник,
                А сам - обычнейший нахал!
                В последних судорогах глии
                Для них невольно обманусь,
                Волшебным обликом Мессии,
                Взойдя на гору, засвечусь.
                Когда же стану распадаться
                На составные номера,
                Не стоит очень удивляться,
                Что это будет "не амбра"!
                Произошёл от обезьяны...
                Она не мылась никогда.
                И у неё (Простите Дамы)
                Немного пахло изо рта.
                Но я вонять не долго буду.
                Господь безбожника простит,
                Души телесную посуду
                Прикажет: "Срочно пропустить!"
                Я разложусь на газ и воду
                И с неба дождиком прольюсь.
                А там... в хорошую погоду,
                Зелёной травкой разовьюсь.
                Придёт удойная корова,
                Поест меня, даст молока...
                Моя молекула святая
                Войдёт в другого сосунка!
                И будут долго поражаться
                И старики, и молодёжь:
                "Ах, это - ангел, а не мальчик,
                Совсем на Папу непохож!"

                ТРЕТЬЯ МЫСЛЬ: О ЖЕНЩИНАХ
                (ещё не пришла, вернее пришла очень мощно,
                надо охолонуться, потом запишу)

                У любви, как у чайки крылья...
              (нет, это я уже где-то читал? Наверное в Районке?)


                ИНТЕРВЬЮ МЕСТНОЙ ГАЗЕТЕ.

      Корр.:       Читатели просят раскрыть Ваш секрет:
                Когда Вы настроили лиру?
                Вы после Чайковского лучший поэт!
                Вам ближе: Любовь иль Сатира?

      Поэт:        Однажды на лыжах катаясь зимой,
                (Не помню уж как это было)
                Об ёлку ударился я головой,
                И муза меня посетила.
                Поднявшися, был я слегка удивлён,
                Безумно волнительно стало...
                Задумался: надо ли падать ещё,
                Чтоб чаще она посещала?
                Как будто внезапно родились стихи...
                Я - в трансе, знакомые - в шоке!
                С тех пор не могу я и дня без строки,
                И даже пою караоке!

       Корр.:      Теперь опишите Ваш творческий путь.
                Какие у Вас интересы?
                В какие глубины пришлось заглянуть?
                Какую имеете прессу?

       Поэт:       Мой творческий путь пролегал по прямой.
                Ходил, как и все, на работу.
                И в псих-диспансере для многих я - свой,
                Вплотную общаясь с народом!
                Имел интерес я лишь к рифмам один,
                О жизни глаголить "размером",
                Души человеческой жутких глубин,
                Достигнув немеркнущим взором!
                Постигнувши чувств глубину всё сильней,
                Любви пациентов при этом,
                Теперь до конца своих бешенных дней
                Хотел бы работать Поэтом!   
            

                ДРУГОЕ ИНТЕРВЬЮ

                Пристал корреспондент газеты "Серп и Молот":
                Что нам опасней - жажда или голод?
                И как от этого спастись?
                (Как будто мы в пустыню собрались!)

                Коллега, Вы читайте чаще книги!
                В них истина изложена сполна:
                От жажды нас спасёт всегда Аникин,
                От голода, конечно, Нурилла!

                Ушёл зануда, вскоре возвратился.
                Иной вопрос в его мозгу пробился.
                В башке пустой стучал он словно молот:
                Что нам опасней - холод или голод?

                Ну до чего ж попался тип упрямый!
                (Вопросы добывал он, видимо, в носу).
                - От холода спасут нас только Дамы!
                А позже... И от голода спасут!

                Ушёл зануда, возвратился снова:
                А нужен ль темперамент для больного?
                Что лучше: сифилис иль СПИД?
                Какой прогноз за сим стоит?

                - Ваш выбор премии достоин!
                Он нам задуматься велит.
                Ни тем, ни тем, болеть не стоит!
                Прогноз при сём уж не стоит!

                Пропал газетчик... Но не очень.
                И возвратился озабочен:
                Что говорит психиатрия,
                Депрессия опасней иль мания?
                И что приятней (Мама мия!)
                Дебильность иль шизофрения?

                Ответ наш прозвучит довольно быстро -
                - С Дебильностью Вы станете министром!
                С шизофренией, тоже не тяни,
                Возглавите секретное НИИ!

                Слегка мы на работе депрессивны,
                На отдыхе - повышено активны,
                Но на работе нам дают зарплату,
                Чтоб наше настроение поднять!
                На отдыхе же возникают траты,
                О коих лучше жёнушкам не знать!

                - Понятно, отдых боком вышел...
                - Вопрос последний хочется задать:
                Действительно ль должна "поехать крыша",
                Что бы хорошим психиатром стать?   

                Коллега, Вы попали прямо в точку!
                На совестливых, умных докторов
                Общественность напрасно катит бочку,
                Считая: "демократ - всегда здоров!"
                В людском безумье мрачном доктор - факел света!
                Чтобы опорой пациенту стать,
                Не только мышцу сердца, кучу нервных клеток
                Он безвозмездно вынужден отдать!
 
                А что до нелюбимой Вами "Крыши",
                "Крышует" только подлый криминал,
                А честный человек всегда - "без крыши"
                И от милиции не прячется в подвал!
                Он не горюет от общенья с психиатром,
                Не вопит об утраченных правах,
                Не убегает в панике на Запад,
                А с благодарностью стремится к докторам!