И всё. Про бусики

В памяти разрозненные даты бусами легли на нить строки.
Бусы я оставила в "когда-то", подарив берёзе у реки...
А теперь мне дарит их рябина, чьей красы носить-не износить.
Видно, бусы дарят нелюбимым, оставляя память, на Руси.
Бабы сплошь в монистах да серёжках - блеск влюблённых глаз в камнях хранят.
Словно кошка, слижет свет с окошка череда событий в злобе дня.
Зацветают будущие бусы белыми цветами слов любви.

Вымирают племена зулусов, оставляя бусы на крови -
душами шлифованные камни по шкафам в музеях разлеглись.

Лучше протяни-ка ты, строка, мне вместо нитки чистый белый лист.
Я себе придумаю обнову, этакий гранатовый браслет,
и по граням раненного слова соберутся ягоды всех лет,
бусинами брошенных по свету в горький дым оставленных берёз;
засияет брошкой чьё-то лето в разноцветных всплесках глупых звёзд;
может быть, раскатятся колечки к простоте раздаренных ночей...
В берегах кисельных Млечной речке удержаться нечем. И зачем?

От камней на шее стынут плечи. От камней на строчках стынет кровь.
Жертвоприношений бесконечных в кротких точках, как в глазах коров,
не читать. И всё.
Болят ладони от гвоздей у святости Христа.
Красота спасёт.
А мир бездонней, чем везде, под камнем у креста.