Той деревни давно уже нет.
И дороги не сыщещь на карте.
Заметает зима смутный след:
В сорок третьем, в простуженном марте...
Взрывы, танки, смертельный огонь
И сожженные немцами хаты...
И твоя молодая ладонь,
Где все линии - спутали карты.
А цыганка, еще до войны,
Нагадала судьбы километры...
Знать, врала... Возле старой сосны
Похоронят тебя злые ветры.
Не прийти на могилку жене...
(Женских губ не касался ты с роду).
Разве, только кривой сосне
Прошептать что-то Господу Богу...
Прочитать над тобой псалмы,
Отслужить по тебе литию,
Рассказать Ему: на войне
Ты спасал не себя... Россию!
В марте сорок третьего
© Copyright: Анна Ильиногорская, 2015
Свидетельство о публикации №115051905383
Свидетельство о публикации №115051905383
Рецензии
Пусть будут, Анна, лучшим и отточенно точным откликом на стихотворение Ваши же слова: память о войне живёт в нас на каком-то генетически-духовном уровне!
Гера Констан 13.09.2018 22:56 • Заявить о нарушении
Гера Констан 13.09.2018 22:56 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.