И на восемнадцатом километре трассы вдруг открывается, что «зов сердца» - никакая тебе не абстракция и не клише. Что зов переходит в вой, переходит в хрип, и наконец обрывается, оставляя невразумительные ошмётки в оцепенелой душе. Открывается, что кожи может не быть – только голые нервы. Что город грамотному – бездонная хрестоматия. Что танцевать умеет даже не каждый второй, но каждый первый. Что читать стихи свои равностыдно сбрасыванию платья, ибо либо со страстью, либо совсем не надо. Договоримся, что пресность – удел леденелых вод. Каждый отдельный страх назовём филиалом ада, а каждый танец – раем, вот только станцованный в зале не в счёт.
Апрель 2015
На восемнадцатом километре
© Copyright: Як-40, 2015
Свидетельство о публикации №115051904992
Свидетельство о публикации №115051904992
Рецензии
