Попытался взойти я сегодня по утренним росам
На вершину крутую той самой кедровой горы,
Где так клевером пахнут медовым густые покосы
И звенят-громыхают в тумане седом комары.
Где до облака – локоть, и вот уж весь мир подо мною:
Там, за памятью детства, багульник цветущий Холма,
А над юностью светлой свисает полоской резною
Горизонт, за которым в рассвет превращается тьма.
Где… не смог ведь ни выпить настойки на утренних росах,
Ни отведать водицы речной, ни лицом - в мумиё,
Спал, как праведник истый на лавке из мраморных досок,
В изголовье чьём свечки, а рядом унынье моё.
Попытка быть самим собой...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115051903809
Свидетельство о публикации №115051903809
Рецензии
