Больной художник

Мысли туманом серым;
В руках его кисть дрожала.
На ножах он с этим миром.
Мольберт и краски усталые.

Но кисть – не меч, не топор, не жало.
Как объяснить людям то, что сердце болью сжало,
То, что не каждый зрячий способен узреть,
Не каждый в книге жизни может прочесть?

Готов за всех взойти на Голгофу,
Но никто не даст такого права.
Пускай одному ему будет плохо,
Но дай счастья другим, Боже правый!

В нём сердце мира, но просит ножа,
Бессилием скован, кровоточит душа…
От бессилия в злость, от злости зубы скрипят,
И нелепая гордость ему мешает дышать.

В нём сердце мира, душа кровоточит,
Та самая краска, яркости которой холст просит.

Вдруг прояснилось, забрезжил свет, –
В картину удалось жизнь вдохнуть.
И понял он, что свой прожил век,
Закончил работу и прилег отдохнуть…
19:07, 09.06.2011

“…Грей несколько раз приходил смотреть эту картину. Она стала для него, тем нужным словом в беседе души с жизнью, без которого трудно понять себя…”
Александр Грин