Классики

Время стерла память ластиком:
банты, платьице в горох,
в клетку двор - играю в классики.
У порога кот прилёг.

Прыг да скок. Косичка щёлкает
мягкой плетью по спине.
Улыбаюсь, глазки - щёлками.
Как же мало летних дней!

Прыг - из детства сразу в барышни:
выпускного первый бал.
Утро. Спешка. Насыпь. Камешки.
Киев, суетный вокзал.

Прыг - студенчество разгульное
в голосеевском лесу.
И не аисты, а гули мне
дочь в конвертике несут.

Прыг - разлуки, расставания,
горечь вязкая потерь.
Рок по клеткам рассовал меня -
в каждой, частью, я теперь...

Попрыгуньей порастратила
годы - скудный жизни клад.
Позже осень "геростратила" -
нет числа ее кострам...

Жизнь в квадратики расчерчена:
садик, школа, институт.
Кнопа, девушка и женщина,
сердцем - там, а телом - тут.

Клетку счастья перепрыгнула
я, наверно, невзначай.
Ветер северный расстригою
бродит в небе при свечах.

И проверенные истины
шепчет ночи напролёт:
"Счастье - быть одной-единственной,
кто скитальца дома ждёт."