Тряхнув кудрявой головою,
Ноябрь взошёл на пьедестал,
Как Пушкин, стоя над толпою,
От муз он поклонений ждал,
Но отревели в стоках воды
Аплодисментов смолкнул рёв:
От голубинного помёта
Отмыт был гений... О, пся крёв*!
Предощущений переливы
Преображались в пересказ
И часто, требуя долива,
Восторги возвращали нас
К ларьку обратно, на Тверскую,
Нелепый находя предлог:
Впредь, выбирая жизнь такую, -
Уж лучше пей томатный сок!
Зачем, не радуя друг друга,
Живём под занавесью вьюг?
Никак спешит к бойцу подруга,
Желая разделить досуг
С любимцем муз? Будь вечно молод
И, изменяя цвет зари,
Переживай и зной, и холод:
Что слава? Те же сизари!
*буквально собачья кровь (польский) по нашему - сукин сын!
На крепость бравурного духа...
© Copyright: Александр Шталкин, 2015
Свидетельство о публикации №115051809486
Свидетельство о публикации №115051809486
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.