Как будто, чем-то в меня стреляли,
Хотят, есть люди, прервать полёт.
Калёный жизнью, я крепче стали,
И вновь на завтра намечен взлёт.
Опять пугают, слюною в пене,
Не терпит время, отсчёт пошёл.
Я не готов, как они, к измене,
Мне не по нраву их произвол.
Простите люди! Доколе можно,
Вы, там, в обмане, и в нём сейчас.
Да, понимаю, непросто, сложно,
И лишь надежда ещё на Вас.
Запущен счётчик на две недели,
Листает время весенний день.
У нас благие, по жизни, цели...
Уж зацветает в садах сирень!
Простите люди! Доколе можно...
© Copyright: Александр Мокрушин, 2015
Свидетельство о публикации №115051809372
Свидетельство о публикации №115051809372
Рецензии