Золотой город

город на краю земли,
город вечто молодых стариков
манит тебя,
взывает
к путешествию вникуда.

этого города нет на карте,
потому что в нём всё по-другому.
Улицы этого города -
арена
для развёртки
запутанных снов.


замки из облаков,
перламутровые от ветра поля,
которым граница -
лишь небо.


город, в котором смерти нет,
ибо он -
сама смерть.
золотые ворота,
причудливые крыши
и тихие улицы.

там твоими соседями
по лесничной клетке
станут
ностальгия,
эйфория
и
безмятежные паузы.

нетепичная протяжённость
вокзалов у воды.
спускают
лестницы
в тёплые золотистые воды
призрачные корабли.
паруса шелестят
и жужжат
озорные стрекозы.

ты вернёшься сюда,
в этот город,
в столицу небытия.
ты помнишь его,
будучи не в состояньи забыть,
ты полезешь на стены,
не найдя
в своей хрупкой реальности
его отголосков.

на полотнах
его небоскрёбов -
все мечты твоей юности -
в отливающих солнечной грязью,
торжественных окнах,
а за ними видны силуэты -
твои предчувствия,
непередаваемые словами.

пыль дорог -
это сплин,
а трава там
мягче рук
обнимавшей тебя
когда-то удачи.

Ивы в парках ласкают,
баюкают
нервы,
шепчут, что больше не будет
плохо,
не будет досады
и разочарований.

Падай
в раскрытые глаза
этого города,
глотай
безвкусные слёзы облегчения.

город сам
забытье,
сама шамбала,
куда путь закрыт
суете и злобе.

и ты понимаешь, что это
хорошая смерть,
это
самая
хорошая
смерть.


июль 2013




***
этого города нет на карте,
места вечно молодых стариков.
улицы города становятся в марте
ареной для развёртки запутанных снов.
    замки из облаков,
    перлмаутровы от ветра дома,
    здесь не бывает смерти,
    ведь это смерть сама.

ты однажды пройдёшь сквозь златые врата,
причудливость крыш и тихих улиц,
там твоей соседкой станет сама
ностальгия, и пыл всех печалей остудит.

Этого города вокзалы у воды,
и призрачных парусников спущены трапы,
шмели и стрекозы с тобою на ты,
говорят, ты вернёшься ещё обратно.
   Ведь ты не сможешь забыть
   этот город, он сама вечность.
   По мечтам своей юности плыть
   будет вечер в небе, и путь его млечный.

трава в этом городе мягче рук
обнимавшей тебя когда-то удачи,
в парках ивы ласково шепчут "мой друг,
здесь не будет боли, здесь всё иначе."
   пресные слёзы принесут облегченье,
   город - само забытье,
   он как шамбала за гранью мучений,
   знаешь, это лучшая
   лучшая
   лучшая
   лучшая смерть.