Закрываю тебя, как книгу,
Всё прочла до последней строчки.
Потерять бы её на миг,
И из памяти вырвать клочья.
Эта книга длиной в роман,
Словно вписанный в хмурую осень.
Нет там грозных житейских драм,
Но и счастья в ней мало очень.
В ней играли в театр два мастера,
Без поступков во имя любви,
Так не схожих по жизни характера,
Упражнялись в создании семьи.
Как умели, творили свой мир,
Не всегда обсуждая условия,
И тянули, порою без сил,
Одеяло на свою сторону.
Не пытались понять и простить,
Приголубить за ссору, прижаться.
Не желали учиться дарить
И боялись чуть больше отдаться.
Ты писал эту книгу нетвёрдой рукой,
Много раз переделывал главы.
Но финал оказался до боли простой –
Я быстрее её дочитала.
Прочитанная книга
© Copyright: Мара Дарам, 2015
Свидетельство о публикации №115051804741
Свидетельство о публикации №115051804741
Рецензии