Мы должны сейчас быть на взморье, на самой границе песка.
И солёный туман оседает на наши манжеты.
Я не помню, как это - не держать пистолет у виска.
Что страшнее - не помню откуда у нас пистолеты.
Ты стоишь поперёк моей головы в бирюзовых волнах.
У заката оттенок цветущих магнолий.
Мы ведь есть где-то там в параллельных мирах -
Две фигуры, не знавшие привкуса боли?
Я согласна быть даже песком, если ты меня скроешь собой,
Равномерным потоком, холодной водой океана.
Я совсем не желаю стрелять, потому-что ты слишком живой,
Потому-что ты связан со мной нераздельной пылающей раной.
И всё, что я могу - находить нам лекарства и мазь.
Сочинять колыбельные, чаще мочить этот порох.
Чтобы в каждой осечке ты думал, что я сдалась.
И мы длили убийство в спокойных переговорах.
Мокрый порох
© Copyright: Дарья Соль, 2015
Свидетельство о публикации №115051804215
Свидетельство о публикации №115051804215
Рецензии