Белый лист, стакан воды,
Запах меда и свинца.
Воздух как кусок слюды,
Полумрак… овал лица
Пальцы, черный карандаш,
Прикусила нервно губы.
Чувства вновь уходят в раж,
И звучат как будто трубы.
Трубы града Палестины,
Что в полон, беру весь день.
Не портрет пишу – марины,
На лице Богини тень.
На коленях преклоняюсь,
Направляю абажур.
И за дерзость не раскаюсь,
Виноват во всем Амур.
Старый лист бумаги скомкан,
И отброшен на диван.
Я шепчу признанье громко…
Все впустую… как в карман.
Ты пришла лишь за портретом,
Чтоб порадовать гостей.
Чтобы он палитрой, светом
Был, как можно веселей.
Потому здесь не годится –
Полумрак и эта жуть.
И скажи, как веселиться?
Если красок тут чуть-чуть…
Белый лист, стакан вина,
Крошиться в руках пастель
Улыбаясь – холодна,
Эта девушка – метель.
Акварель
© Copyright: Илья Жарков, 2015
Свидетельство о публикации №115051803197
Свидетельство о публикации №115051803197
Рецензии
