Хваля красу заморских жен,
Меч поправляя после битвы,
Он вспоминает, как сражен
Был девой и ее молитвой.
Глаза, как звезды, губы-мёд;
Река, зима и берег левый,
Но затрещал неверный лёд-
И спас он меч, не спас он девы.
И, возвратившися домой,
Мог жить до старости счастливо,
Блистая белой головой,
Хваля своё хмельное пиво.
Но жизнь уходит, как вода
И снова меч в руках усталых.
Уйти в постеле? Никогда!
Так не войти в чертог Валгаллы.
Здесь нет таких прекрасных струн,
Не хватит скальду красок мира,
Чтоб описать козу Хейдрун
И мясо вепря Сехримнира.
Так надо умереть с мечём
В руках, не ведая упрёка,
Чтобы потом к плечу плечём,
Восстать на буйство Рагнарёка.
Хваля красу заморских жен
© Copyright: Юрий Крачковский, 2015
Свидетельство о публикации №115051801796
Свидетельство о публикации №115051801796
Рецензии
