V

Бесполезное чувство победы,
Где проиграно всё до седин,
Где за каждым их шагом следит
Мелкий шпик, зарываясь под вены
И, впиваясь в их крови моря,
Иссушая их все до речушек.
Говорят как-то впрочем: "Не нужен.
Убирайся. Не видишь - горят
Ярким пламенем наши рейхстаги,
А ты - лишняя балка для нас."

Демонстрируя всё напоказ,
Позаботься, что позже застанут,
Если будут копать глубоко.

Загляни под огни - там пустоты,
Пустота по расчёту до сотых,
Чтоб не видеть себя дураком.

Объяснил, как холопы Вольтеру,
Я когда-то тебе про себя.
Вскользь надеявшись, что не съедят,
Под крылом - из котёнка в пантеру.

И кидал из себя на листы,
Оставляя лишь грязь и пробелы.
Притворяясь, что каплей задело,
Опошлял своё чувство весны.

Я любил эти мрачные ночи.
Так непрочно закончившись в них
Неразборчивым почерком, стих
И поблек, исписавшись до точки.

Повторяются вновь небеса -
Это пятое, точно, по счёту.
По следам ещё красных пощёчин
Уже буду ходить не я сам,
Но какой-то другой обыватель,
Приглянувшийся в узком кругу.

Мне - метель, вой ветров и пургу,
Я в привычных широтах - некстати.