Базиликовой святостью сны,
Распрямляя беспамятства складки,
Всё зовут меня к старенькой хатке,
К тополиному пуху весны.
Где шмелями бушующий май,
Сквозь ограду из ивовых веток
Не меня уж, а деточек деток,
Увлекает в языческий рай.
В наготу мелодичной струны,
В безобразие томное страсти,
В коем кошки все дымчатой масти,
А коты те и вовсе черны.
А иначе ведь в полюшке рожь,
С васильками её палачами,
Коль не в ней кувыркаться ночами,
Превратится в постельную ложь.
И в толчки подреберья о хлад,
Так уж есть, неприличного слова,
А потом и головушкой вдовой
О своё сочленение дат.
Сны, да всё о ней...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115051707750
Свидетельство о публикации №115051707750
Рецензии
