***

На тонкой ниточке, едва дыша,
Спасенья ожидая будто чуда,
Безвинно гибнет чистая душа,
Которую ты предал, как Иуда.

Ты, совесть, променял на миражи.
Убил, своим предательством, бездумно.
Что выиграл? Чего достиг, скажи?
Канавы, где сидишь, как полоумный.

Ты растоптал всё то, что было свято.
Лгал, беззастенчиво, в лицо.
Нарушил клятвы, данные когда-то.
Зачем? Чтоб стать в итоге подлецом?

Чтоб клеветой испачкать рот, а руки, кровью
Тех, кто доверился тебе когда-то?
Чтоб похоть грязную назвать любовью,
И, погубить, ни в чем не виноватых?

Чтоб, не покаявшись в своем грехе,
Звать, шлюху, потаскуху, Музой?
Чтобы писать послания о.х.,
А боль родных, считать обузой?

Тебя все так же грязь и похоть манит,
Которая причной стала бед.
Пусть, локон, для тебя петлею станет.
Нет покаяния? Прощения тоже нет…

Скажи, зачем моральному уроду,
Который, будто глист, в дерьме живет,
Предоставлять и волю, и свободу?
Не сможет волю получить урод.