Письмо отцу...

Рассвет… притронулся, как к тайне,
К листку, что под моей рукою,
Где только точки в строчке крайней…
Знать ей, судьба, побыть немою…
Наверно, слов сегодня, просто,
Я не сумел найти… Не знаю…
Там, где-то, в сердце, с болью острой,
Где все… живут, кого теряю…

  «Привет, отец… Не верю смерти,
  Что ты… ушёл, совсем, куда-то…
  И за тобой, навечно, врата –
  Рукой, что наши судьбы чертит…
  Всё ещё верю, что есть где-то:
  Страна и город, там, за снами…
  И нить, не рвётся, между нами,
  И я, на письма, жду… ответа…»

Скучаю… Всё-таки, скучаю…
А в этот… день, цветущий, в мае,
Вновь письма, все, перелистаю,
В рассвете, где ночь тихо тает…
Конверт… Строка «Куда…» - пустая
Лишь в строчке, где «Кому:», как прежде,
Стоит: «Отцу…», мой взгляд, лаская,
В упрямой, глупой пусть, надежде…

Пройдут года… И кто-то, после,
И мне напишет, не смиряясь,
С моим уходом… Слёзы-росы,
Рукой смахнув, чуть-чуть стесняясь,
Как я сейчас, вдруг вспомнив что-то
Из жизни той, где были вместе,
Вот, как на этом, старом фото,
Где он, меня, вдогонку крестит…