Моему другу, мастеру

Вот, на столе изломанная скрипка,
Уже не инструмент, без струн и кроя.
Какой-то идиот резвился шибко,
Забыв, что скрипка –это то живое,

Что приравняли к ангельскому пенью
Еще в далекие и темные века.
А на столе лежит одно забвенье,
Что тихо гладит мастера рука.

И шепчет мастер: потерпи, родная,
Мы жизнь твою вернем, а голос твой
Еще споет от края и до края,
Ну –же, не бойся! Мягкою рукой

Он скрипку, как ребенка оживляет,
А по щеке скатилась вдруг слеза.
Ему в работе Ангел помогает.
Вернул он многим скрипкам голоса.


Рецензии
Жаль, человек не скрипка, но хорошая музыка и стихи живут в веках! Спасибо. Стих понравился.Мудро.

Юрий Веретенников   20.05.2015 17:50     Заявить о нарушении