Думал художник, холсты рисуя:
Вот здесь шедевр мой будет.
Пишет учёный формулу большую
И думал: похвалят Люди.
А где-то в селе мужик простой,
Маленькое деревце сажал.
И говорил ему: расти, родной,
Чтоб внук почище воздухом дышал.
Учёные «умные» много думают,
Но пользы от их ума мало.
Как Божье Творенье испортить придумают,
Ведь сколько войн и бед по их вине бывало.
«Шедевр» художник тоже создал,
А время его тихо губит.
Из-за холста льётся крови шквал,
Не за него, за деньги бьются Люди.
А где-то в селе вырастает клён,
Воздух листвой очищая,
И всем, всем, всем на благо он,
По титулам Людей не различает.
Вот и шедевр, времени не подвластный,
Просто растёт дерево прекрасное.
Может каждый к нему подойти,
Сил попросить и здоровья найти.
И все, кто пройдёт, посмотрит, подышит,
У дерева Истины шёпот услышит.
И так получилось – мужик простой
Вечный шедевр создал Живой!
Шедевр
© Copyright: Инна Парфёнова, 2015
Свидетельство о публикации №115051608784
Свидетельство о публикации №115051608784
Рецензии