Пустошь рисует ночь чёрным крылом на окне.
В доме просторно, темно, повсюду листва рябины,
А за прозрачным стеклом, гудят и спешат машины.
Дождь силится им помочь, он также бредит о сне.
В комнату падает свет, тусклый свет фонаря.
Едва различимо письмо, и кем-то забытая шаль.
Всё то неуместно давно, и вряд ли кому-то жаль,
Что тонкая, серая сеть на кончике фитиля,
На книгах небрежно лежащих и желтых сухих цветах.
Там ветер бьётся о стены, качается люстра устало.
В доме просторно, и верно, забытого в нём немало,
А там, за окном, в машинах, бредят тела о снах.
И там, за окном, в машинах...
© Copyright: Кислый Вкус, 2015
Свидетельство о публикации №115051608122
Свидетельство о публикации №115051608122
Рецензии