Черное гетто...

Черное гетто, ядовито-серые воды, кто-то смахнет пыль с комода, которой лет сто…
Кто-то упадет под стол в руках с «Фаустом» Гете и не остановится на длительный постой…
Постой! В руках патрон холостой, вокруг полно крестов, это чего-то стоит…
Моральные устои для кого-то путь простой, а кто-то догадался, что это все пустое…

Я, как персонаж с картины Эдварда Мунка, не попадая в лунку, всю жизнь хожу по струнке
Игнорирую звуки, потираю руки, слушаю, как капли дождя по крышам постукивают
Полудохлые стены вокруг вознесутся вдруг, я знаю, где-то в тишине гуляет давний друг
Задушу простуду и продвигаться буду, как прогрессивный вирус, летающий повсюду

Черное гетто дышит холодом, я счастливая "чайка по имени Джонатан", кто же там
Сжигает кожу нам, посылает по страницам книг и по далеким волнам…
И я не был бы здесь сейчас, наверное, не гулял бы по темным аллеям и скверам…
Всем бывает скверно, но мы идем сквозь тернии, опираясь на то, что считаем верным…