Нежность

Вдох.
Невыплеснувшаяся нежность. Невыраженное чувство. Оно, робкое, расплывчатое, тянется хрупкими прозрачными руками. Обнимает пустоту, щемящая нежность переполняет. Снова. Хочется – обнять, окутать собой, зарыться в волосы, сомкнуться вокруг. Хочется – целовать, касаться, чувствовать. Некуда. Никуда этой нежности не деться, она заполонила собой всё пространство, её – слишком много. Её – не выплеснуть, она замирает, густеет, тонкими-тонкими слоями превращаясь в нечто другое, ядовитое. В то, что начинает разъедать изнутри. Эту кислоту, этот яд можно выпустить, но – зачем. Не хочется, общее всё же пространство. С ним – разбираться самостоятельно. Он медленно отслаивается, растворяется. Отравляет. Его – можно, разумеется, переплавлять на что-то другое, настоящее, светлое и прозрачное. Но это долго, а от яда – мутный осадок, постоянно, как химическая реакция. Непрерывная реакция – и что, так всю изначальную нежность пропускать через неё же, уже ставшую ядом, и снова – очищать? Нет же… остаётся закупорить ту, живую нежность, то чувство с хрупкими руками, запечатать его глубоко в себе. А яд – выплеснуть строчками, каплю за каплей, букву за буквой - отпустить.
Выдох.

10/7/2012