Двери...

Смешанны запахи терпкого сна,
Скрипом и хрустом заполнено утро,
Люди, как старые злые дома,
Души за дверью, забитою глухо.

Двери блестящие краскою белой,
Двери со сбитым когда-то замком,
Сталью обитые, черные двери,
Вырванным с мясом немеют звонком.

Двери, поросшие патиной серой,
Двери с изящной когда-то резьбой,
Грязные двери, испачканы мелом,
Двери покрытые вязкой смолой.

Что до меня, так звенящие связки,
Не убаюкают ночью ключей,
Может быть правда, а может и сказка,
В доме моем не бывало дверей.

Вот почему я так долго таскался,
Кровью густой обозначив свой путь,
Я лишь хотел видеть тех кто остался,
Двери свои отворив на чуть-чуть.

Я много лет растерял проверяя
Прочность иных, ковыряя глазки,
Петли пилил и отчаянно лаял,
Требовал, бился и тихо молил.

Что-то совал в запыленные щели,
Ногти срывал о тугой дермантин,
Я то плевал, то отчаянно верил,
И не дождавшись шагов уходил.

Но не молчание взрезало кожу,
И не прокисшие запахи дней,
Выстрел однажды труды подитожил,
Грохотом эха прорвавшись сквозь дверь...

С тех самых пор не люблю я замочных
Скважин, смотрящих в пустые дворы,
Люди как двери, закрытые прочно,
В горле дыхание плотно сдавив.

Запахи снова, как липкие листья,
Золота осень считает гроши,
Дверь кирпичами заложена в мысли,
Голос затих, здесь теперь ни души…