по утрам люди все как - будто с картины Босха...

по утрам люди все как будто с картины Босха.
макияж наложить так просто, довольно просто.
капли падают на пол - капли дождя и воска.
те - впитаются в землю, те - станут толстым сгустком.
на балкон, как на бал - при полном своём мундире.
ароматы клубками катаются по квартире.
на балконе стоять - как - будто смешаться в тире
с одноликой толпой. и это своё искусство.
этих сред, четвергов и вторников было уйма.
а до сердца осталось всего лишь четыре дюйма.
вдалеке маячит высотка. увы, не дюна.
моря хочется так, что сходится ум за разум.
даже чайник кипит на кухне по - человечьи.
где - то лают собаки. нечем заняться, нечем
мне развлечь свои бренные ноги, живот и плечи.
и поэтому я смотрю до слезы из глаза
на чужие дома, на окна и на прохожих,
что скользят подо мной. и это одно и то же.
Герда стала бабулькой. Алиса, наверно, тоже.
только Шляпник поизрасходовал свою силу.
закрываю глаза - и вновь погружаюсь в негу.
о, блаженство, совсем не новое человеку...
ничего не меняется. так вот от века к веку.
только ясно одно: когда - то все это было.